Vento

Odeio o vento. Assumo que é uma declaração idiota para quem escolheu viver em Cascais. Nem posso alegar ignorância prévia pois já sabia de existência um bairro chamado Pai do Vento, antes de me mudar para ali.
Tive um pequeno iate à vela, um Merlin 28, para quem está dentro do assunto, e durante os anos em que dele gozei, se estava em casa e o vento soprava como só é possível na abas meridionais da Serra de Sintra, não pregava olho toda a noite com medo que a porcaria do barquito desalvorasse mar adentro.
Passada essa preocupação com a venda do dito eis que se me põe outro problema existencial que tem a ver com a rarefacção daquilo que foi uma basta cabeleira.
Por qualquer razão muito deles, não há barbeiro que ao ver a escassez pilosa no cocuruto não seja tentado a deixar os cabelos, que orlam essa clareira, mais compridos que os restantes. Calculo que com a esperança vã de que os mesmos sejam capazes de desempenhar a mesma tarefa dos colegas ausentes, ao serem cuidadosamente penteados sobre ela. Mentira. Não só não o conseguem como o resultado é ridículo.
Com uma terrível agravante: quando o orgulhoso sujeito, convencido, recebe Eolo pelas costas, tem a ufana cabeça orlada por uma espécie de ralo e adejante leque de pavão descorado. Não há compostura que aguente. Bolas p’ró Vento!